"Une œuvre mal élevée dont la crasse doit déranger comme une ordure dans un salon" (Roland Barthes)
Alfred Jarry écrivit UBU en 1896. Plus d'un siècle après la pièce prend des résonnances politique étonnantes qu'elle n'avait pas à l'époque. Au delà de l'envie de m'amuser c'est l'universalité du propos qui m'a intéressé, son inépuisable actualité. Le Roi UBU n'a pas fini encore, hélas,				d'être prophétiquement ressemblant, d'être le prototype vengeur de toutes les citrouilles armées qui nous poussent à l'abattoir, après nous avoir décervelés. UBU, c'est aussi le mythe énorme d'une humanité d'où le matérialisme et l'égoïsme total ont éliminé le cœur, l'âme et toute faculté d'amour. L'action se passe dans un univers glauque, sale, propice aux conspirations :

une usine désafectée. Un lieu où UBU est entouré de fantômes qui peuplent son inconscient.